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    秦少的短刀从下方翻起来，刀尖在十三兄的左手手背上划过。

    不深。

    但十三兄握鞘的左手本能地松开了。

    刀鞘“啪嗒”落在雪地上。

    十三兄后退三步，右手持刀，左手血珠一颗一颗滴进雪里。他低头看了看自己的手背——一道三寸长的口子，不算深，但正好割在手背筋络最密的地方，五根手指已经不太听使唤了。

    他再抬头，看到秦少站在五步外，短刀垂在身侧，没追。

    秦少的呼吸也不轻松，胸口起伏得厉害，额头上全是汗。

    但他没有给十三兄缓过劲来的迹象。

    “你低头看看自己的手。”秦少的声音哑了，嗓子里像含着砂砾，“再看看我的。”

    十三兄的手上有茧子。厚，硬，几十年功夫磨出来的。

    秦少把左手翻过来，掌心朝上。

    那只手掌上的茧子比十三兄的还厚。

    不只是茧子。指甲盖边缘有两处开裂，指节上有三道陈年旧疤，虎口的皮被磨得发亮，大拇指根部的肌肉比同龄人鼓出一截。

    这是一只不到二十岁的手，磨出了四十岁的样子。

    十三兄看着那只手掌，嘴巴张了张，没出声。

    秦少收回手，握紧短刀。

    “你在山上练了多少年？十年？十五年？”

    十三兄没回答。

    “我只练了两年。”

    秦少的声音不大，但街上很安静，每个字都传得很远。

    “两年。天没亮起来，后半夜才停。院子里的柳树桩被我劈裂了三根。胳膊上的伤疤叠了四层。手掌烂了长，长了烂。”

    他顿了一拍。

    “刻苦要是有用……”

    十三兄的嗓子干了一下。

    那种感觉很奇怪。他不是被打败的，十二刀交手他还有余力。但秦少翻开手掌的那一瞬间，他的气势弱了。

    不是武艺的差距。

    是拼命程度的差距。
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