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    她知道，有些人已经开始怕了。怕自己不够壮，怕自己搬不动箱子，怕明天就被叫去试力气。可力气这东西，今天测得出来，明天也能练。真正测不出来的，是脑子——是谁能在灾年算出一口人一天该分多少粮，是谁能在疫区画出传播路线图，是谁能把一句“百姓苦”写成能让户部拨银子的奏章。

    这才是她要的“筛选”。

    她缓缓吐出一口气，指尖轻轻敲了下桌面，一下，两下，节奏平稳。

    然后，她伸手，把那页《农政全书》的校勘稿拉到面前，翻到空白处。没蘸墨，也没动笔，只是用指腹在纸上划了三条线——横，竖，再横。

    像在画一个“工”字。

    又像在搭架子。

    外面彻底黑了。最后一盏灯也熄了，整座翰林院像沉进井里的桶，只剩她这儿一点光。风吹过来，灯焰晃了晃，把她的人影投在墙上，肩线平直，头微微低着，像在思，也像在等。

    她没写一个字。

    但她已经决定了。

    有些事，不用说出来才算数。

    她把手重新放回腰间，轻轻按住那块玉简。

    它还是温的。

    就像十年前在渔村古庙捡到它时一样。

    窗外，一片叶子被风吹落，砸在屋檐下的一只陶盆里，发出“嗒”的一声。

    她没抬头。

    　　


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